宋仲行微微一顿。

门一开，寒气便直灌进来。

她的眼神终于变了，冷笑一声，高跟鞋踩在木地板上的声音很脆。

他也并不意外。

虽然可耻，却真实得要命。

那是怨，也是控制欲的回光返照。

瘦得很。

今年的雪，下得太大了。

她低着头，看着什么也没有的地方。

她没笑。

他没有怒气，也没有愧意，甚至没有辩解，只有一份无波无澜的坦然。

他这话说得像是一种从容的自白，又像在对她，也对他自己的宣判。

可心底又有一股暗喜，一种极可耻的满足——她过得不好，证明他依然重要。

屋里忽然安静。

“你居然也会金屋藏娇？”

雪和天连成一片，分不出界。

“打扰了。”她轻声。

他看了照片。

屋外，雪落得更大，北风卷起，仿佛连时间都要被冬天吞没。

“我知道。”他轻描淡写，“更该尽职。”

“你得意了？”她问，语气温柔得近乎体面。

书房门先是被敲了两下，推开，宋仲行抬头看了一眼。

宋仲行靠在椅背上，指尖在茶盏边转着，盖子磕着瓷沿，发出轻微的脆响。

那是他辛苦养大的孩子，如今却被生活折磨成这样。

他轻声重复了一遍，却又笑了。

“世桢，”他的语气温和得近乎怜悯，“你该明白，世上并不是每一件事，都需要看上去体面。”

“你不怕丢人？”

然后，他笑了笑，说：“人到了这个年纪，除了责任，总得留点私事慰藉自己。”

她怕冷，从小怕。冬天手脚冰冰的，总喜欢蜷在沙发上。要是她在，大概会裹着毛毯，一边埋怨暖气太干，一边伸手去抢他的茶杯，还要指使他剥桔子。

她坐在一张靠海的长椅上，椅背漆得有些旧，木头边缘被风吹得发白。她穿着浅米色的裙子，肩头落着光，头发被风吹起几缕，贴在脸边。

但她不在。

“稀客。”他说。

她没想到他会这样回答，他居然敢承认，甚至带着点自得。

她的痛苦，是他仍在她生命里的证据。

还有人在旁边候着，沉默地，等待着他的安排。

她往窗台那边看了一眼，忽然明白了什么，开口道。

孙世桢挑眉，笑得更深，“那可真要恭喜你。怎么，到了这个年纪，也开始玩老夫少妻那一套了？”

最后，他看着那张照片，指尖摩挲着，低声道。

“我尽职。”

门合上。

她一定会趴在窗台上，看雪，说“真好看”，然后第二天又嚷嚷着冷，赖在被窝里不肯起来。

宋仲行坐着没动，手指轻轻扣着茶盏。

孙世桢几乎要发笑。

屋里只剩茶香，一点一点冷掉，风还在灌，雪声细得像白噪音。

风声大作，雪粒被卷起，在空气里乱撞，打在窗玻璃上，噼噼啪啪地碎成白点，玻璃被敲得发出低低的颤音。

“你说的好事，”他淡淡道，“倒也谈不上见不得人。”

一身深灰色大衣，肩上落了雪，发梢也湿。但那种气度，却依然未改——整齐、克制、骄傲。

他是真的心疼她。

她走得更近，语气带着几分笑意，“真让我大开眼界。宋仲行，你什么时候开始做这些见不得人的事了？”

他的语调平稳。

海边，长椅，阳光太亮。

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“哦，我是不是打搅了你的好事？”

他心里有两股力在相互吞噬。

“丢人？”

“下次拍近点。”

“尽职？那是我父亲。”

她走进去，站在他面前，环视了一圈书房。

她站在门口。

他想起她。

要是她在，这样的雪，她受得了吗？

保姆把门关上，没说话，悄悄退下了。

北风一阵一阵，雪一场接一场。街上几乎看不见车，轮胎陷在雪里出不来，树枝全被压弯。

那天，是腊八，家里来了客人。

他终于抬眼。